A cinquant’anni è sempre settembre
Ho sempre amato settembre, sospeso tra la fine e l’inizio, ugualmente stanco di sogni realizzati e di promesse non mantenute, affogato in cristalline nostalgie, gravido di indicibili urgenze di vivere. A cinquant’anni è sempre settembre. Impari ad apprezzare l’estate, ma il riconoscimento è ormai tardo. Tutto rallenta e matura, i frutti si nascondono per paura … Read more